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GUARDANAPOS DE PAPEL
Na minha cidade tem poetas, poetas,
que chegam sem tambores nem trombetas, trombetas,
e sempre aparecem quando menos aguardados, guardados,
guardados entre livros e sapatos, em baús empoeirados.
Saem de recônditos lugares, no ares, nos ares,
onde vivem com seus pares, seus pares, seus pares,
e convivem com fantasmas multicores, de cores, de cores
que te pintam as olheiras e te pedem que não chores.
Suas ilusões são repartidas, partidas, partidas,
entre mortos e feridas, feridas, feridas,
mas resistem com palavras confundidas, fundidas,
fundidas ao seu triste passo lento pelas ruas e avenidas.
.
Não desejam glórias nem medalhas, medalhas, medalhas,
se contentam com migalhas, migalhas,
migalhas de canções e brincadeiras
com seus versos dispersos, dispersos,
obcecados pela busca de tesouros submersos.
Fazem quatrocentos mil projetos, projetos, projetos
que jamais são alcançados, cansados, cansados.
Nada disso importa enquanto eles escrevem, escrevem,
escrevem o que sabem que não sabem
e o que dizem que não devem.
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
como se fossem cometas, cometas, cometas
num estranho céu de estrelas idiotas,
e outras e outras cujo brilho sem barulho
veste suas caldas tortas.
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
esvaindo-se em milhares, milhares, milhares de palavras
retorcendo-se confusas, confusas, confusas,
em delgados guardanapos, feito moscas inconclusas.
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
o que eles vêem nos vão dizendo, dizendo,
e sendo eles poetas de verdade
enquanto espiam e piram, e piram,
não se cansam de falar do que eles juram que não viram.
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas,
como se fossem lunetas,
lunetas lunáticas lançadas ao espaço,
e o mundo inteiro, inteiro, inteiro fossem vendo
para depois voltar para o Rio de Janeiro.
(Leo Masliah)
se contentam com migalhas, migalhas,
migalhas de canções e brincadeiras
com seus versos dispersos, dispersos,
obcecados pela busca de tesouros submersos.
Fazem quatrocentos mil projetos, projetos, projetos
que jamais são alcançados, cansados, cansados.
Nada disso importa enquanto eles escrevem, escrevem,
escrevem o que sabem que não sabem
e o que dizem que não devem.
Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas
como se fossem cometas, cometas, cometas
num estranho céu de estrelas idiotas,
e outras e outras cujo brilho sem barulho
veste suas caldas tortas.
Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas
esvaindo-se em milhares, milhares, milhares de palavras
retorcendo-se confusas, confusas, confusas,
em delgados guardanapos, feito moscas inconclusas.
Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo
o que eles vêem nos vão dizendo, dizendo,
e sendo eles poetas de verdade
enquanto espiam e piram, e piram,
não se cansam de falar do que eles juram que não viram.
Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas,
como se fossem lunetas,
lunetas lunáticas lançadas ao espaço,
e o mundo inteiro, inteiro, inteiro fossem vendo
para depois voltar para o Rio de Janeiro.
(Leo Masliah)
(In: Milton Nascimento, Nascimento, 1997, faixa 3)
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